Алексей Волков - Дорога

— Хорошо. — Олег не спеша чиркнул спичкой и прикурил.

Один…

Так было это, или нет?

Тучи разродились холодными слезами, редкие прохожие укрылись под зонтиками. Осень… дым сигареты медленно таял под моросящим дождем.

Было или нет?

Война, путешествия, любовь… А может, он действительно обыкновенный инженер, почти не покидающий свой родной город, примерный семьянин, курящий, но не пьющий и не испытывающий ничего к своей опостылевшей жене? Словом, человек, как все…

Кто это? Олег вздрогнул.

Незнакомка… она шла мимо легкой, уверенной походкой. Плащ, зонтик — ничего необыкновенного. Сердце заколотилось вдвое чаще, заныло, как старая рана. Ничего необыкновенного? Да она же прекрасна!

Сам не сознавая, что делает, Олег бросился ей наперерез.

— Здравствуй.

— Здравствуйте. — Недоумевающий взгляд.

— Я так рад, что увидел тебя. — Ком в горле мешал говорить.

— Простите, но я вас не знаю.

— Как? Ведь это же я — Олег!

— Мне это имя ни о чем не говорит. До свидания!

Девушка повернулась и зашагала дальше. Олег стоял памятником неудавшейся любви и смотрел ей вслед.

Но ведь это она!

Он вдруг вспомнил что-то давным-давно позабытое, и позабыв о дожде и о том, что его ждут, быстро зашагал к реке.

…Олег, подняв воротник промокшего плаща, стоял под дождем на холме, с которого открывался вид на плавно текущую реку. Холодная влага садилась на пожухлую траву, на голые ветки деревьев, на застывшего посреди поляны мужчину с ранней сединой на мокрых волосах.

Казалось, он не замечал ничего вокруг. Он просто стоял и смотрел на забытый кем-то мяч, самый обычный мяч, которым в юности было так хорошо играть в волейбол…