глаза смотрю на усмехающегося Дани. — Конечно, нет. Спасибо, что подвез, но на этом все.
Пытаюсь открыть дверь, но Дани блокирует ее и смотрит на меня темным взглядом. Сглатываю, чувствуя, как сердце от страха бьется где-то в горле.
И тут происходит то, от чего я цепенею, чего я совсем не ожидаю. Дани резко подается в мою сторону, обхватывает одной рукой мой затылок, тянет на себя. Я только успеваю в возмущении открыть рот, как его язык дерзко проникает внутрь. Прижимаю клатч к груди как защитный щит, словно он в состоянии нас разделить. Не шевелюсь, не дышу.
Его губы, на вид такие мягкие, на деле оказываются требовательными. Он не производит впечатления властного доминанта, но сейчас я чувствую, как он меня подавляет своим напором, желанием, заставляет подчиниться этому поцелую. Я не отвечаю, но и не сопротивляюсь. Позволяю ему командовать.
Это порочно и одновременно сладко. Это запретно, греховно. Я из последних сил сжимаю несчастную сумочку в своих руках. Внутри становится тепло. Жар сначала обжигает грудь, соски начинают ныть, потом все с сокрушительной силой несется вниз, к животу. Сжимаю бедра. Этот поцелуй что-то взрывает в голове, не оставляет кроме себя ничего. Этот поцелуй меняет все вокруг. Я мечтала об этом поцелуе, представляла его. Он снился мне во сне — и наяву оказался гораздо вкуснее и чувственнее, чем в подсознании. И все же слабая мысль едва подает признаки жизни: нельзя.
Где-то в красивом доме его ждет жена. Скорее всего, с вкусным ужином. Она, наверное, каждую минуту подходит к окну и высматривает знакомую машину. Машину, в которой я сейчас сижу и целуюсь с ее мужем.
Где-то в шумном Нью-Йорке трудится мой Максим на благо нашей семьи. Он хочет, чтобы ни я, ни наши будущие дети ни в чем не нуждались, поэтому вынужден иногда меня оставлять одну. А я сейчас сижу в чужой машине и таю от чужих губ.
Я замужем. Он женат. Чужая жена. Чужой муж.
Что я, черт возьми, делаю?
— Нет! — Изо всех сил упираюсь в грудь Дани, силясь его оттолкнуть. — Не смей! — голос дрожит. Я вся дрожу. Не от возмущения, к своему стыду. И, судя по горящим глазам напротив, он видит меня насквозь.
Тянет руку к моим губам, тяжело дышит. Я отворачиваю голову, но он обхватывает пальцами мой подбородок, заставляет взглянуть на него.
Как его отрезвить? Как заставить его осознать неправильность ситуации?
— Не смей! — шиплю сквозь зубы, сжимая кулаки. Он не слушается, нагибается ко мне. Я вновь его отпихиваю, недолго думая, взмахиваю рукой.
Карие глаза сужаются, губы поджимаются, а на его щетинистой щеке алеет отпечаток моей ладони. Он сверлит меня тяжелым взглядом, снимает блокировку дверей, я пулей вылетаю из машины.
Бежать. От него. От себя. Бежать туда, где чувствую себя более-менее в безопасности. И пусть губы до сих пор покалывает, в груди трепетно бьется сердце, а в голове набатом звучит лишь одна фраза.
Я только что изменила мужу…
Глава 11
Друзья? Кто вообще придумал, что существует дружба между мужчиной и женщиной? Не бывает ее. Нет, она, конечно, может возникнуть позже, но после того, как дружба примет горизонтальное положение, оставит после себя смятые простыни и долгие часы ожидания встречи, угар жарких объятий и жадных поцелуев.
Я бы мог себя спросить: какого черта полез к чужой жене? Я бы смог ответить: тянуло. Невообразимо, до скрежета, до напряжения. Этот поцелуй — оказывается, капля. Я думал, после него отпустит. Ни черта. Теперь хочу большего. Я хочу не только ее губы, хочу ее всю. С ног до головы.
Сжимаю пальцами переносицу, не спешу выходить из машины. Сейчас нужно улыбнуться Белле, поговорить с ней о какой-нибудь ерунде, отдать ей немного себя. А меня нет. Я еще не после поцелуя, хотя прошло несколько дней.
По-хорошему нужно уехать. На недельку. Лучше на месяц. Или вообще вернуться в Америку на постоянное место жительство. Белла начнет новую жизнь, а я… Мне будет проще бороться с самим собой. Не будет соблазна позвонить, услышать мелодичный голосок, увидеть небесные глаза. Рядом красивая жена, с которой мне нужно строить «счастливую» жизнь. Наши родители многого от нас ждут, например детей. Но я понимаю, что на такой шаг она еще не скоро решится, да мне самому не хочется. Не нужно это все: оправдывать чужие надежды и мечты. Если бы брат….
Усмехаюсь, качнув головой, прогоняю ненужные мысли. О Казиме лучше не думать, как и о Белле. Нельзя, но все же обманываю самого себя. Сейчас я чувствую, что нахожусь на грани, иду по острому лезвию бритвы. Опасная игра, ведь штормит не на шутку, вот-вот сорвусь, и не в объятия жены…
Открываю дверь, разуваюсь, вскидываю голову, когда из комнаты выходить Белла. Выдавливает из себя улыбку, глаза по-прежнему не участвуют в этом тандеме. Подхожу к ней, нагибаюсь и сухо чмокаю в щеку.
— Привет, милая. Как прошел твой день?
— Привет. Как обычно, — безэмоционально и холодно отвечает Белла, но тут же берет себя в руки, добавляет: — Сегодня мне на практике по экономике поставили «отлично». Я приготовила твой любимый плов, испекла лепешки. Еще сдала в химчистку твой серый костюм, к сожалению, самой мне не удалось его почистить. Ты сейчас будешь ужинать или позже?
Сначала порываюсь отказаться, потом пересиливаю себя и согласно киваю:
— Сейчас, руки помою.
— И еще…
— Здравствуй, сынок, — в дверях столовой появляется теща.
Я мельком бросаю испытывающий взгляд на Беллу, она виновато опускает глаза. Никак не ожидал, что услышу поздно вечером голос тещи. Больно часто она стала наведываться в Москву. Сегодня у меня нет желания поддерживать вежливую беседу после тяжелого рабочего дня и личных потрясений.
— Добрый вечер, — здороваюсь с Анжеликой Рамазановной, направляясь в ванную комнату.
Вряд ли Белла сама была в курсе приезда матери, иначе бы поставила в известность еще утром. Последнее время что теща, что моя мать
