задумчиво, обдумывая что-то в голове, делает глоток шотландского напитка. Хороший, чертяга. Лучше виски, который постоянно хлыщет Громов.
— У меня уже есть дочь.
Сердце делает глухой удар.
Послышалось? Или нет?
Ни хрена. Он сказал чётко.
— Дочь?
Оказывается, я плохо знаю своего брата. Естественно. Он в России не частый гость, приезжает только по важным делам. А так живёт в другой стране. Может, и там у него несколько детей, о которых я не знаю?
— Удивлён?
— Никогда не слышал.
— А ты никогда и не спрашивал, — парирует.
— И как это вышло? — искренне желаю это услышать. Не только потому, что с этим связана Ульяна.
— Не знаю. Переспал с женщиной один раз, она залетела. Не уверен, что там вообще моя дочь, но денег отсылаю. Живёт где-то с бабушкой и дедушкой в ебенях.
Блять.
— ДНК не делал?
— Так поверил, — хмыкает. — Даже если и не моя, мне не сложно. Мать её перед смертью попросила приглядывать за ней.
— И ты приглядываешь?
— Нет. Но думал познакомиться с дочерью. Собственно, поэтому ты мне и нужен.
— То есть позвал ты меня поговорить не о моих детях, а о своих?
— Хитрый лис?
— Хитрый, — утвердительно киваю, сжимая в руках от злости стакан. — Нужно найти?
— Да. Хочу начать участвовать в её жизни. Сам знаешь, с бабами не везёт, все бляди. Так хоть сдыхать буду, а дочь рядом будет.
— Утрируешь. Или в тридцать пять уже песок сыпется?
— Не суть. Её зовут Ульяна. Живёт в каком-то маленьком городке в Волгоградской области. Может, уже переехали тысячу раз. Это всё, что я знаю.
Как смешно. Я знаю о его дочери намного больше, чем он.
Что уж говорить… Испытываю к ней чувств я тоже больше.
— Может, пристрою к кому-нибудь. Замуж выйдет. Есть у меня несколько вариантов.
Что, блять? Пристроит? Замуж?
— Хорошо, — скрипя зубами, выбрасываю. — Я помогу. По скорости — не обещаю, что это будет быстро.
— Ничего. Я не тороплюсь.
Опасно. Ситуация щекотливая.
А желание завладеть Ульяной никуда не делось.
Хуже — у меня появились другие мысли. И планы на неё.
Киваю. Настроя на разговор дальше нет. Но чтобы не вызвать подозрения и снова галопом не сорваться с места, усмехнувшись, продолжаю разговор:
— Так что мы будем дарить родителям на юбилей?
И я снова не с ним. А в своей голове, где уже решил, что буду делать дальше.
Глава 20
Выходной!
Наконец-то! Нужно переделать столько дел, но для начала…
Кручу в руках многострадальную флешку с информацией. Её нужно отдать. Но так не хочется…
Хорошая вещь для шантажа.
Но если не отдам, Басманов будет преследовать меня день изо дня.
Поэтому решительно подрываюсь с дивана, подлетаю к шкафу и лезу на свою полочку в поисках подходящих вещей. Надо потеплее одеться, погода с каждым днём всё хуже. Дождь обещают. Пора надевать колготки с начёсом!
Только вот… На моей полочке ничего нет. Пустая.
Эй, где моя одежда?
— Стас, а где мои вещи? — удивлённо кричу на всю квартиру. Благо она однокомнатная, голос не сорву.
Распознаю шаги Стаса по шарканью. Оборачиваюсь, гляжу на виноватого брата на пороге гостиной.
Чешет макушку, неловко переминаясь с пяток на носки и обратно.
— Систер, тут такое дело… — ой, нет, только не это… — Я там вчера лимонад в толстовке оставил. И, видимо, крышку не докрутил, и все вылилось. Прямо на твои вещи. Но ты не переживай, я уже все постирал!
И бежит в ванную, открывая дверь и демонстрируя уже не работающую машинку.
— Только развесить осталось.
Так вот что он там с самого утра стирал…
Блин, и в чем же мне на встречу к Басманову идти?
— Ладно, — устало выдыхаю, потирая виски. — Ничего страшного.
Я там ещё не весь чемодан разобрала. Точнее, весь. Но там оставила то, что надевать можно на крайний случай. На какие-нибудь дискотеки, дни рождения подруг.
Блин… Запрещёнка для моей бабули. Увидь она эти вещи — выкинула бы с балкона.
Когда брат уходит, достаю все свое добро. С сомнением посматриваю на свои же вещи. Веду пальчиками по кружевным трусикам. Красивые, но ничуть не практичные.
Такие трусы к Басманову надевать?
А у меня точно ничего больше нет?
Ничего! Я специально только свои постыдные вещи не выкладывала.
Блин.
Хватаю платье, из которого вываливается кошелёк. Ого, он всегда был таким тяжёлым?
Может, я что-то спрятала там и забыла?
Хватаюсь за собачку, тяну вниз и тут же закрываю обратно.
Это что? Деньги?
Это не мои.
У меня столько нет.
Стаса? Да ну! У него носки все порванные, я вчера все зашивала!
А если…
Закусываю губу.
Басманов постарался?
Пока мои вещи у него были, подкинул их? Чтобы что? Обвинить в краже? Или чего похуже?!
— Гад! — восклицаю вслух. Негодование растёт с каждой секундой в геометрической прогрессии.
— Ульяна? — вздрагиваю от голоса Стаса и быстро прячу кошелёк под платье. Он же не видел деньги? Вряд ли я объясню, откуда они, да и вообще не хочу. — Ты чего? Все ещё злишься?
— Нет-нет. Это я не про тебя, а про того, кто мне платье с браком продал.
— А. Но уверен, что никто брак не заметит. Оно красивое. А на систер ещё лучше будет.
Слабо улыбаюсь. Да у меня выбора нет. Вообще ничего! Пустой чемодан!
— Спасибо.
Хватаю вещи, убираю пустой чемодан обратно в шкаф. Переодеваюсь в ванной, ощущая себя в ЭТОМ не в своей тарелке.
Хотя раньше я спокойно это носила.
Или это волнение из-за того, что я иду к Басманову?
Не знаю…
Чёрное облегающее платье, как вторая кожа, облепливает тело. Разрез на груди квадратный, обнажает небольшие холмики, которые сейчас аккуратно подобраны обычным бюстгальтером. И выглядит она как-то больше…
Слишком вызывающе.
Некомфортно от того, что ещё и трусы с кружевом. Защитой служат только капроновые чёрные колготки.
Я надеюсь, этот одичалый домогаться до меня не будет. А если да… Его документы я ему не отдам.
Собираю сумку, закидываю в неё все необходимое. Обуваюсь, ещё раз рассматривая себя в зеркале.
Мне нравится, как я сегодня выгляжу, но… Это плохо.
Предчувствие у меня плохое…
***
И где мне его искать теперь? Хоть я и сказала, что буду сегодня в клубе, не уточнила, во сколько…
Я ещё, дура, забыла кошелёк с деньгами, чтобы вернуть. Это точно его! Вряд ли брат подкидывал. У него и нет столько. А я помню, он пустой был — до того, как его вернули, конечно…
Дохожу до
