Голос Стаса тоже плывёт. Гласные вальяжно растягиваются у него во рту.
— Куда его?
— На кровать, — шёпотом отвечаю я и перебираюсь по кровати в одеяле, как улитка, таскающая повсюду за собой свой домик.
— Браун, встань, — прошу я.
Пёс подчиняется, но садится неподалёку. Ему не нравится, что его коврик топчут чужие ноги, хоть он и не показывает вида.
Стас сгружает Сергея на кровать.
— Приехал, брат.
Сергей что-то вяло возражает, тяжело взмахнув рукой и уронив её.
— Проспись, Серый.
— Спасибо, — благодарю я Стаса, всё ещё не понимая, почему он расхаживает в полуголом виде и не накинет хотя бы футболку.
— Ты куда-а-а-а? — удивлённо тянет Сергей.
— Я к себе, — немного резко отвечает Стас. — А ты спи.
— К себе! — смеётся муж. — Займёшь своё место, да?
— Спи! — припечатывает тяжёлым словом Стас.
— Тогда проваливай, — ворчит Сергей, сгребая меня в охапку под пристальным взглядом Стаса.
Его взгляд проносится по коже, вызывая вихрь непонятных ощущений. Я прячу лицо на спасительном плече мужа.
Дверь щёлкает. Только спустя несколько долгих минут понимаю, что я — самая отвратительная хозяйка.
Я убежала из кухни, легла спать сама, но не постелила кровать гостю. Не на голом же матрасе ему спать.
— Куда ты? — едва ворочая языком, спрашивает муж.
— Я про бельё забыла. Сейчас вернусь.
— Торопилась, да? У меня до сих пор есть твои трусики, — невпопад отвечает муж.
— Дурачок. Ты слишком сильно пьян, чтобы мечтать о моих трусиках, — шёпотом говорю я.
Идти в комнату к Стасу совсем не хочется.
Вдруг он уже спит? А если не спит?
Подумает, что я выпроваживаю его из дома таким образом. Не хочется выглядеть стервой в глазах человека, который, по словам мужа, спас ему жизнь однажды.
Я беру постельное бельё из комода. Осторожно, как мышка, скребусь в дверь соседней комнаты. Не успеваю постучать посильнее, как дверь распахивается.
— Ты не спишь?
Разглядываю линию плеч и ключицы, острый кадык и нижнюю часть лица.
— Нет ещё.
— Я забыла про бельё. Извини. Я ничего плохого не имела в виду. Просто из головы вылетело.
— Ерунда, — отходит в сторону Стас.
Я быстро сгружаю постельное бельё на матрас.
— Сейчас принесу одеяло и подушку.
— Помочь?
— Нет, не надо! — поспешно отказываюсь. — Скоро вернусь.
Я спускаюсь вниз за дополнительным одеялом и подушкой. Они лежат на самой верхней полке и мне нужен стул, чтобы дотянуться.
Но с моим ростом даже на стуле приходится вытянуться на носочках, чтобы подцепить пакет.
— Давай лучше я.
Стас возникает, словно из ниоткуда. Легко обвивает за талию, снимая со стула. Без видимых усилий дотягивается до пакета с одеялом.
— Подушка в глубине полки. Нужно всего лишь отодвинуть…
— Второе одеяло, — заканчивает фразу за меня Стас.
— Откуда ты знаешь?
— Просто вижу, что одеяло здесь лежит. Держи.
Стас передаёт мне подушку и закрывает шкаф. Меньше чем через минуту я раскатываю чистую простыню по матрасу и взбиваю подушку, обтягивая её наволочокой.
С пододеяльником приходится повозиться. Никогда не любила вдевать в них одеяло.
— Давай я сам… — тянет на себя одеяло Стас, с лёгкостью преодолевая моё сопротивление.
Можно и уйти, но я стою, переминаясь с ноги на ногу, глядя, как мужчина ловко справляется с задачей. Потом протягивает мне два конца и просит встряхнуть, чтобы расправить одеяло. Лёгкая улыбка сама появляется на моём лице.
— Спасибо за заботу.
— Да не за что. Я бы постелила, — оправдываюсь. — Обычно я о таком не забываю. Но сегодня…
— Сегодня появился я и всё нарушил, да? Изменил привычный распорядок? — усмехается Стас, оказываясь очень близко от меня.
Он крупный и сильный, но движется плавно и быстро. Горячие ладони сжимают мои плечи нежно и бережно.
— Я не хотел тебя пугать. Честно. Серый сказал, что ты уже спишь.
Я начинаю задыхаться от близости чужого мужчины. От обнажённого тела веет силой, мощью и похотливым, обжигающим соблазном. Прихотливые языки жара непрошено вьются по бёдрам, облизывая низ живота.
Запах чужого мужчины щекочет ноздри. У моего мужа парфюм всегда свежий и резкий, чаще всего с нотками кедра и ветивера.
Стас пахнет иначе. Нагретой солнцем кожей, пряным какао с пьянящей терпкостью виски.
В соседней комнате за стеной меня ждёт муж. А я, словно кролик перед удавом, не могу пошевелиться. Стас наклоняется ко мне медленно и осторожно, боясь спугнуть.
5. Ирина
Его губы слегка задевают мои. Я всхлипываю, начиная дрожать.
— Тише. Всё хорошо. Всё хорошо. Смотри…
Стас поднимает руки, показывая, что он меня не держит. Но его губы быстрыми и короткими поцелуями привязывают к себе.
— Отпусти-и-и-и.
— Я тебя не держу, — усмехается Стас, обводя языком контур губ.
Его бёдра прижимаются к моим. Он толкается всем телом на меня. Но не удерживает меня.
Я сама не могу уйти. Словно приросла к этому месту, пока он раскатывает ласку запретного поцелуя по моим губам. Его язык упорно нажимает на мои губы, раздвигая их.
Стас с довольным стоном толкается внутрь моего рта. Он быстро и жёстко вбивается вглубь моего рта.
— Поцелуй меня, солнце моё… — просит он, дразня кончик моего безвольного языка.
Мне до странности сильно нравится этот поцелуй. Но он меня пугает.
Не могу сказать, от чего меня трясёт сильнее: от возбуждения, толкающегося внизу живота, или от ощущения тревоги и желания убежать.
— Как сильно я тебя хочу! До безумия!
Стас опускает свои руки, хватая меня за ягодицы. Он крепко и жадно сминает их, упираясь эрекцией в низ моего живота.
От резкого движения моё оцепенение пропадает. Я делаю шаг назад. Стас сжимает челюсти, смотря на меня потемневшим взглядом.
Наверное, на моём лице отражается страх, потому что он вздыхает и отходит, пряча крупные ладони за спиной.
— Всё хорошо. Я тебя не обижу. Ни за что. Веришь?
— Нет, — едва слышно отвечаю я. — Я тебя не знаю.
— Не знаешь?
Стас усмехается и отходит к окну.
Неуловимое движение. Что-то щёлкает в моей голове. Я знаю, как он любит сидеть на окне, согнув левую ногу в колене. Просто знаю это.
Когда Стас садится именно так, меня затопляет странное чувство. Один кусочек головоломки встал на правильное место.
Мне уже не так страшно.
Хоть я и до сих пор считаю, что мне надо держаться подальше от этого мужчины.
— Твой муж рассказывал тебе обо мне?
— Упоминал вскользь. Ты недавно приехал?
— Да. Я вернулся недавно.
Стас вздыхает, ероша волосы в дикий беспорядок.
— Теперь уже окончательно вернулся.
— Надолго ты у нас в гостях? — срывается с моих губ вопрос.
Друг мужа смеётся. У него мягкий, грудной смех. В нём хочется прятать ответную улыбку и осушать заплаканные глаза.
— Уже выгоняешь?
— Нет, — поспешно отвечаю я. — Просто я ничего о тебе не знаю. Кроме того, что ты вытащил Серёжу из-под обстрела в горячей точке.
— Да. Так и есть.
— Серёжа уже не служит. А ты?
— И я.
Он наклоняет голову, разглядывая меня, как восьмое чудо света.
— Я тоже не служу. Теперь точно.
— Это хорошо, — с облегчением говорю я. — Наверное, твои близкие переживали за тебя, когда ты находился там.
— Да. Как и все семьи.
— Жена, дети?
Стас качает головой.
— С детьми не сложилось. С женой… — вздыхает. — Всё сложно.
— Вы поссорились?
— Да. Очень сильно. По-крупному. Давно. Чуть меньше года назад. Вернее, прошло несколько месяцев, а как будто полжизни отсекли.
Я тереблю низ пижамной рубашки.
— Тебе кажется, что прошло много времени?
— Ты даже не представляешь себе, насколько, — отвечает Стас, отворачиваясь к окну.
