Марина Мартынова - Соната для флейты и альта

Там, где гроза родится вешняя,
Душа гуляет босиком…
Ах, я нездешняя, нездешняя
Здесь, где царит житейский гром.
Что тут прикидывать, что взвешивать
С вопросом праздным «Что почем?»…
Простите мне, но я нездешняя -
Мир ваших мер мне незнаком.

Калейдоскоп вертится бешено -
Я в нем струюсь печальным сном…
Не беспокойтесь, я нездешняя,
Я не задену вас крылом.
Сегодня с вами только внешне я:
Двойную жизнь мы с ней ведем -
С другою мной — со мной нездешнею,
Чей в облаках затерян дом.

Мы ходим не следом, не в масть и не в ногу,
И нам наше время не в пору немного.
Не значимся в списках, не числимся в сущих -
И нету нам места ни в сметах, ни в кущах.
Сбежав от Прокруста, ушли мы на волю
И нивой избрали тетрадное поле.
По узким тропинкам идут маргиналы
И там запредельные ловят сигналы.
Мы есть порождение сбоя системы.
Мы есть поражение заданной темы.
Мы вне Легиона — и движемся в гору.
И давит нас время, поскольку — не в пору…

Все знают, как на свете жить -
Заветный путь давно указан:
«Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть обязан».
Блажен, кто с детства ощутил
Любовь к кувалде и зубилу:
Он нужен всем, и всем он мил.
Счастливым он сойдет в могилу.
Но вот отчизны добрый сын,
И есть одно лишь «но» при этом:
Хоть он достойный гражданин,
Не быть не может он поэтом.
Что в порошок его сотрут,
Прогонят, дав под зад коленкой -
То будет лучшею оценкой
За долгий бескорыстный труд…

Писатели — голуби
С оливковыми ветвями в зубах.
Гурьбою по городу
Бродят, перелетают,
Обгаживая монументы,
А то и живых собратьев
Не прочь любовно обгадить -
Хлебом их не корми,
Не бросай им крошек
(Особенно женского полу)!
Ведь каждый писатель — что голубь:
Он пишу берет из сору,
Где стол ему, там и уборная.
Он — саблезубый голубь.

От точности до тошноты,
От половодья до пустоты,
От вечности до ветчины -
В тот круг мы все вовлечены.
Но как бы ни увлечены
Мы были мелким.
Дойти мы все обречены
До дна тарелки.
И вот тогда, на этом дне
Помыслим о последнем дне.

Колбасу отдельную (от мяса)
Ели мы когдатошней порой.
От патриотического кваса
Раздувался каждый, как герой.
Нынче в забегаловке любой мы
Сыщем (под хвостом) у пса фервекс,
Всяческих салямей всю обойму,
Криминал, безмыслие и секс.

Хорошо, что есть Сережа:
Водку чаем замени,
И утешит, и поможет,
И закусит за меня.

В шуме улиц иду не спеша,
Солнце в лужах ногой разбивая…
До чего изболелась душа -
Я сегодня душевнобольная!

Уныло годы потекли,
И все вздыхаю я:
Кому нужна она — квали-
фикация моя?
Ах, кто бы мог меня спасти
От невостребованности?

Можешь ты не знать испанского,
Но тогда не пить шампанского…
Ах, кабы знать бы, снять жупан с кого.
Но пыла не терять гражданского.

Цезурой пауза повисла,
Отдав тоску на милость лет.
— А где же смысл? — А нету смысла.
Остался только смысла след.

Разлегся город, точно в луже боров.
Кошмар живьем — эстетика Рабле:
Глаза старух глядят из‑за заборов.
Как перископы вражьих кораблей…

От разлуки и до встречи
То ль горчица, то ли мед…
Это утро или вечер -
Кто поймет?

Приму душ я, чистой стану
И, пока мы тут сидим.
Допеку всех и достану
Прямодушием своим!

Не спи, не спи, художник!
Не предавай сосну…
И ель, и подорожник,
И тещу, и жену!

А не послать ли в задницу
Этот мир, что так глуп и груб?..
Умереть планирую в пятницу.
Тебе завещаю обмыть мой труп!

Уж если стала я ненужной -
Оставлю я тебя в покое.
Терзать тебя своею дружбой
Не стану, как Демьян ухою.
Прости мне прежнее усердье:
Мне просто было невдомек,
Что у тебя на месте сердца
То, что должно быть промеж ног!

Два затонувших таракана
Попали контрабандой в суп.
Мне показалось это странно:
К чему б?

К источнику тепла
Припала, душу грея,
Под флейты и альты
Не ведая, где я…
Очнулась — вот дела!
Лежу у батареи…
Так вот какая ты,
Гримаса бытия!

И опять лежит на полках
Чье‑то сердце, чей‑то бред.
Ждет поэт, как на иголках
Откликов, которых — нет.