учителя, словами:
"Здравствуйте! Теперь доходы
Будут к вам рекою течь!
Мы научим вас в туманных
Выраженьях строить речь
Так, что правду от обмана
Слушатель не отличит.
В управленческих палатах
Вам работать предстоит.
Очень многим депутатам
Помогло искусство наше.
Взносов нам от вас не надо;
Быть усердным, — вот, что важно.
На уроки ждём вас завтра.
Каждый день мы будем рады
Расширять ваши познанья.
А пока что, до свиданья." -
Так наставники сказали
И развеялись в тумане,
Испарились вместе с зданьем.
Дальше паренёк идёт,
В следующий дом заходит;
Там давно набор идёт
На учителей истории.
Взносов тоже им не надо;
Да и базовых познаний,-
Без экзамена там рады
Принимать, было б желанье.
Всюду оказались школы,
Через каждые два метра,
И везде его готовы
Сразу принимать в студенты.
Он уже устал ходить,
Когда вспомнил вдруг про почту.
"Надо мне туда спешить!
Тётя говорила, срочно
Надо письмецо отправить!
Тяжело с двумя ногами;
Вот бы мне ещё шесть лапок.
Пауком сейчас я стану!"
И, действительно, успел
На восьми ногах в почтампт.
Не бежал он, а летел;
Поскорей хотелось штамп
На конверте получить,
Мчался Кафка во всю прыть.
И вот вбежал на почту он,
И думает: "Как же мне быть?
Сейчас отвешу им поклон,
Но не смогу проговорить
Ничего… Зря пауком
Захотел я стать сегодня;
Не способны насекомые
Молвить внятным языком.
Люди тут стоят кругом
Серьёзные и незнакомые.
На почту я зайду потом.
А пока отправлюсь в школу
Абсурда, — выдадут диплом
Мне мгновенно; буду я
Рассказы странные писать,
И даже, может быть, романы
Сочинять чуть позже стану,
И кто-то будет их читать."
Поэтов нет, лишь рифмачи остались,
Ушёл давно изящной лиры цвет;
А новые, слагать стихи стараясь,
Клепают незатейливый куплет.
И критики ведь нет к самим себе,
Работою искусною считают свой бред.
Где есть живой поэт, скажите мне?
Мощь творческая спит, поэтов нет…
И я, увы, рифмач,
Но мчатся мысли вскачь
И изложить их тороплюсь,
И мнится мне, что я ловкач
В созвучии словесном. Тесно
В коробке черепной смешным идеям
И мы плескаем их так, как умеем
В тетради, на экраны ноутбуков;
Наверное, надеемся, что внуков
Мы удивим посмешищем своим.
Смахнуть словесный грим, — и мысль убога,
А там, где мысль — там не хватает слога.
Вот если бы и то, и то враз сочетать,
Тогда, действительно, поэтом можно стать…
Я пиво пил и набросал куплет,
Но стал ли я от этого поэт?
Особенно тяжёлый случай с теми,
Кто рифмой одержим, как на системе
Подвисший наркоман, — не дремлет
В нём потребность — выжимать
Сухие строки из себя, и звать
Работою тяжёлой рифмоплётство;
И ведь часами он сидит, серьёзно
Из слов мозаику запутывая, сам
Не понимая, что выходит хлам.
«Поэтов нет» — так назван сайт не даром;
Где люди, творческим пожаром
Воспламеняющие дух среды?
Увы, это не я, не ты…
А будут ли они?
* * *
Люблю писать экспромтом
Весёлые стишки,
Рубить одним аккордом,
Срывая пол башки
Писателям великим,
Которые за час
Пять строчек не осилят,
Но в профиль и анфас
Известны, популярны,
А, как бы, чуть бездарны…
Они шлифуют слог,
Корпят над написаньем,
Но редко выйдет прок
Под этим "выжиманьем".
Всё гладко и красиво,
А не найти Шекспира
И Пушкина средь них.
Точёный, пресный стих,-
Вот резюме для них.
Мать Земля породила плоды,
Богат годовой урожай!
Мы трудились с начала весны
И до осени; зиму встречать
Будем с полными закромами.
Нам надолго теперь пропитанья
Хватит. Иди, и с богами
Побеседуй; костры разожги,
И поднимет клубящийся дым
К небесам благодарность славян.
Кровью жертв плоть земли окропи,
Белый пепел отдай в дар ветрам.
Отправляйся на поле один,
Никого не бери на обряд.
А когда возвратишься назад,
Обо всём, что слыхал, расскажи;
Духи правду тебе говорят.
И пошёл старый волхв вдоль межи
Семь огромных костров разжигать.
Кровь трёх коз по земле расплескал
И молиться стал мудрым богам:
"Мокошь-мать и Ярило-отец,
Принесли вы обильный приплод!
Сыты — сеятель, пахарь и жнец,
Процветает наш вольный народ!
Благодарность пришёл я воздать
Вам от вятичей. Доброе жито
На полях мы сумели собрать;
Вы в довольстве позволили жить нам.
Вождь велел мне спросить вас о том,
Что случиться должно в этот год;
Хорошо ли мы дни проживём?
Счастья ждать, или тяжких невзгод?"
Зашумел ветер в поле пустом,-
Дым костров стлаться стал по земле;
Ветер выл сотней злых голосов:
"Не спастись вам от распрей и бед,
К роду вятичей хмара идёт!
Ярым пламенем будет гореть
Война! Лихо страшное ждёт
Ваш народ! Чёрный ворон найдёт
Добычу себе в ваших землях,-
След кровавый на трёх поколеньях
Он оставит. Таков будет год
Грядущий. Пеките блины,
В дар богам приносите свой скот,
Но и этим не сможете вы
Беду отвратить; ничто не спасёт
Вас от брани ужасной кровавой.
Вы должны воевать постоянно;
Плуг и меч боги дали славянам,-
Год — пахать, год — предел расширять.
Не устанет Перун громыхать;
Гром войны вас к почёту и славе
Приведёт. А Сыра Земля Мать,
Кровью вздобренная, напитает
Чад своих. Бесконечная рать
На века всех славян ожидает."
По наковальне молот бьёт,
Мех яро пламя раздувает, –
Кузнец клинок в огне куёт,
Сталь в пекле горна закаляет.
Рождается металл войны,
Меч обоюдоострый, звонкий;
Ему крушить, ломать щиты
И плоть срезать на ломти тонки.
Он кровью землю напоит,
Народу вотчины расширит;
И долго будут помнить вид
Его в мятежном, грозном мире.
Века прошли; меч крепко спит
В степи, в заброшенном кургане.
Но, как и прежде, говорит
Война под громкий рокот стали.
Горит багровый небосклон,
Небо сделалось кровавым,
В облаках зияют раны;
В ярком зареве мой дом.
Закат эпохи вижу я
В сновидении тревожном;
В яром пламени огня
Погибает всё. О, Боже,
Продли мгновенья бытия,
Не губи подлунный мир!
Ты мудрым словом сотворил
Его; так пусть воля Твоя
Благосклонной будет к нам.
Ты наш Бог, а мир — Твой храм.
— Нет, (Господь мне отвечал);
Земля — владенье сатаны,
И с ним вы все обречены
Плачевный обрести финал.
Образ зверя, а не Бога
В человеке начертал он;
Вами управляет дьявол.
В ад
