Настоящее безумие без преувеличений! Ты стираешься, и больше не за что зацепиться. Некому пожаловаться. Некого обвинять. Ты умираешь. Мгновение за мгновением Пустота сжирает тебя. А ты мысленно орёшь от боли и бредишь ночами, пока видишь размытые сны, в которых она, Разрушительница Идеалов, стоит в раздумьях и не знает, как сказать тебе, что беременна. От тебя. Это твой ребёнок. Ваш. Ваше маленькое счастье, готовящееся прийти в этот мир.
О, этот первый отцовский разряд тока, пронизывающий твоё тело! «У меня будет ребёнок! И от кого… От неё! От той, которую люблю до самых оснований своей души! От той, что пытается сказать важную новость, но не решается. Сомнения, страх: “А вдруг ему это не понравится? Вдруг он отвергнет ребёнка?”
Глупая! Да как?! Как я могу отвергнуть чудо, ниспосланное мне удивительной Вселенной?! Ни за что и никогда! Иди ко мне, я обниму тебя! Иди скорее, глупая моя, вечно себе всё накручивающая и от этого же сама страдающая! Иди ко мне, любимая! И больше ни слова! Дай мне тебя обнять и раствориться с тобой в этом счастье, прилетевшим к нам не то с Небес, не то откуда-то ещё! Теперь мы будем вместе! Будем вместе всегда!»
Но Пустота тут как тут.
Открываешь глаза – и она, разинув широченную пасть, отрывает от тебя кусок помясистей. Ты лежишь один в постели, тяжело вздыхаешь, сглотнуть нечем: горло – залитая песком скважина, грудь – средоточие жутких катаклизмов, голова – послевоенные руины.
И снова всё по новой. Пустота, пустота, пустота… Одиночество, безумие и тоска. Невыносимая тоска, от которой ты рассыпаешься и уже окончательно теряешь надежду на спасение.
Спасения не будет. Будет Пустота. Сухая, одинокая и безвыходная. Это твой личный ад, в который тебя будто приволок сам сатана. Чем ему приглянулся именно ты из семи миллиардов – вопрос для очередного бреда, где каждый следующий виток мыслей походит на подслушивание чужого разговора в соседнем помещении. Слышно, но разобрать, в чём смысл обсуждаемого, невозможно. И все эти слова, наседая одно на другое, выстраиваются в несуразную уродливую конструкцию, от которой хочется блевать.
П у с т о т а.
Семь букв чёрной меланхолии. Семь букв отчаяния, граничащего с психическим расстройством.
Пустота.
Тёмная пустыня.
Без воздуха.
Без света.
Без тепла.
И без надежды – последнего лучика души.
И ты всё больше становишься этой Пустотой. Она превращает тебя в себя. Ей весело. Бесконечность развлекается как может со своими жертвами. И куда бы тебя ни понесли ноги – к одноразовым девушкам, сомнительным приятелям, антидепрессантам, наукам или духовности – она всегда внутри тебя. Будто вшита в твой генетический код неизменной программой. Эволюция ли постаралась или просто ошибка Бога – пожалуй, не важно. Важно, что в один день она сожрёт тебя. Окончательно и безвозвратно.
Вот что такое Пустота.
Поэтому если я когда-нибудь услышу от кого-нибудь, что у него депрессия, или он испытывает состояние внутренней пустоты, то я предположу, что у человека, возможно, просто плохое настроение. Депрессия – настоящая депрессия, про которую, мне кажется, я мог бы написать отдельную книгу, – это совсем другое.
Это полное поглощение тебя Пустотой. Твоей личности. Твоей души. Твоей индивидуальности. Всего, во что ты верил и знал как себя. Всё это умирает.
Я долго верил в чудеса,
Что вот секунда – и Забвение!
И нет тебя, и нет меня —
Прям роскошь, счастье, изумленье!
И нет причин страдать, болеть
И видеть горы горя.
Ведь всё закончилось: «Поверь!
Свершилась чья-то воля!»
Я так хотел мучительно, ужасно,
Покинуть этот странный бренный мир,
Где всюду вывески «Опасно!»,
Где просто одиноко, страшно жить.
Но как гласит премудрая картинка
В недрах вездесущего VK:
– Что-то я разочаровался в этом мире.
– Это может каждый дурак!
Ты ей очароваться попробуй
И Р а д о в а т ь с я!
Пытаюсь я, конечно, через силу
Счастливым быть и сильным – убедить.
Но каждый раз – лишь шаг по илу:
Ложь неспособна что-то изменить.
Тогда я вновь тихонько оседаю,
Как пыль, на плоскости своей.
Я оседаю – и тихонечко мечтаю,
О чём мечтаю? Чтоб скорей…
Как в детском садике, бывало,
Я ждал последним: ну когда
Придёт же, наконец-то, моя мама
И заберет с собой меня.
Вот и сейчас я об одном мечтаю,
«Артур!» – мечтаю чтоб окликнули меня.
И все Артуры на планете головы подняли.
«Тот, что Дарра», – уточняет голос, я
Тихо, медленно приподнимаюсь…
«На выход!» – долетают чёткие слова.
И сердце апокалипсисом пылает. Улыбаюсь…
Ведь это – самые последние слова.
Пожалуй, вот она – моя великая мечта.
Артур Дарра
Февраль 2018
Это мой честный взгляд на вещи. То, что я чувствую и думаю в текущий период своей жизни. Весь этот сборник – моё признание, что я совершенно потерян перед тем коварным и громадным непониманием, которое я ковыряю мелкой киркой каждый новый день.
Отрицать это – бессмысленно. Строить из себя всё осознавшего и познавшего счастье человека – тоже. Невозможно исцелить себя от Пустоты, не повернувшись к ней лицом. Не прочувствовав её. Не открыв её даров. Это тот самый Сайлент Хилл, который однажды зовёт к себе…
Стало ли мне легче после работы над этим сборником? Чувствую, что да. Словно перестал носить в себе всю эту тяжесть. И это не может меня не радовать.
Что будет после, я не знаю. Сейчас в моей жизни – февраль, я перебрался к морю, но не понимаю, что делать дальше.
Я жду ответов изнутри. Но пока лишь – тишина. Пожалуй, на ней-то я и завершу свою речь. Возможно, в её компании у меня появится шанс услышать что-то очень важное.
Артур Дарра
Февраль 2018
Выше был представлен живой пример целительного воздействия творчества при экзистенциальном кризисе и депрессии. Так, на примере реального человека вы смогли увидеть и убедиться, насколько порой бывает необходимо и полезно выплеснуть то, что накопилось внутри. И что важно – сделать это максимально безопасно как для себя, так и для всех окружающих.
Временами даже не столь значимо, какой именно вид творчества вы предпочтёте для этой цели. Главное, что работа над собой через подобное самовыражение действительно помогает, даря облегчение и открывая новые горизонты для понимания себя, что является прекрасной альтернативой
