— Сколько?
— Ну, ста баксов хватит — на масло и резину.
Я резину покупаю по пять долларов за колесо. В троллейбусный парк иду в ночную смену: у нас с ними резина одинаковая, только у нас нейлоновый корд — мягкая, а на троллейбусах — камни дробит.
— Сколько?
— Пять по пять.
Они даже с троллейбусов при мне снимали.
— Мы сейчас старые поставим, а эти забирай.
Что колеса! Вся страна продается, и очень недорого, кстати.
Клиент мне говорит:
— О’кей! А фура пойдет сто тридцать?
— Эта — пойдет.
Выехали, едем. А была еще одна проблема — выйти из Киева. Дорога на Москву через КП, а у нас вообще никаких документов.
Паспорта и права «закопаны» у клиента в сидушке — ни товарных накладных, ни фига!
— Проедем киевское КП, остальное мои проблемы. Я — прибалт, хохлов не знаю, а дальше всех куплю.
— Братан, — говорю, — я выеду.
Включаю задний свет и лечу вместо шестидесяти девяносто кэмэ, залетаю на КП, торможу, бегу к менту — все сходу. Смотрю, литеха стоит.
— Командир! Тебе звезда светит!
— Что такое?
— Командир, три месяца назад из Германии вывез «бээмвуху», черную, спортивную, себе лично, работал на нее пять лет. Я ее из миллионов узнаю. Сейчас она едет сюда на чужих номерах — видно, гонят на Прибалтику.
— Да ты че!
— Они едут не спеша, не местные едут, не киевские. Ты видел, чтобы наши на «БМВ» тихо ездили? Давай я отъеду, а ты ее тормозни. О’кей?
— Давай-давай, сваливай!
Ну, мужик понял, что здесь звезда горит, будет он мои номера запоминать. Он ведь больше на КП стоять не собирается, он о моем «БМВ» думает. Я его после не раз видел: он даже мою рожу не запомнил.
Так мы Киев и проскочили, идем на Минск, с клиентами играемся: то мы их обгоним, то они нас. Доехали до границы, они нас тормозят:
— Мост застучал.
Посмотрел я, понюхал:
— Да у вас, ребята, шестерня полетела. Что ж, вас теперь полторы тыщи кэмэ на прицепе тащить?
— А что — тащи!
И так мы с приключениями до самого…
Вылазим на украинской таможне. Мент говорит:
— Хлопци! К вам там якась хреновина причепылась.
— Где?
— Та вон!
— А! Это так, на Прибалтику едут какие-то чуваки. Сломались, напросились за полтинник. Пятьсот кэгэ — не хвост, не отвалится.
— А шо везете? — это у них коронка.
— Да фигня всякая…
— А документы?
— А нет документов.
— Ну да! А права хоть есть?
— Нет, и паспортов тоже нет.
— Выходи!
Я тогда кричу:
— Артур! — Клиента Артуром звали. — Выходи!
Артур и вышел. А я в свою машину прыгнул и притих. Гляжу: руками машут — договариваются. Потом зашли в будку. Выходят, Артур смеется:
— Бабки дал, бабки взял!
В Белоруссии есть город со жлобским названием Жлобин. Стоит будка для собаки, вылазит оттуда ментяра — помятый, с перекуру, с перегару:
— Права, накладные!
Я машу рукой:
— Вон в прицепе усе.
— Положено, шоб у вас було.
— Командир, мало ли что положено. Клиент все документы забрал, чтоб мы не сбежали.
— А как вы сбежите, колы он у вас на веревке телепается? Взял он у Артура документы. Ушли они. Приходит Артур, растерянный трошки:
— Странно, что-то не хочет брать…
— А сколько давал?
— Штуку.
— Ну, дай пять — может, тогда его пронесет. Представляешь, если менты сюда всей кодлой сейчас нагрянут?..
— Так он уже им и позвонил…
Короче, конец нашей эры, крах традиций — полный абзац! Понаехали менты, человек десять на «таблетках» — такие машины, как бывшие «скорые». Нас вроде бы арестовали, простояли до вечера. Тот мент неподкупный сменился, все взяли по пятьсот и уехали.
— Вот дурак! — хихикает Артур. — Мог взять пять штук. А мне что ему весь кусок, что всем крошки — одна фигня.
Подъезжаем к прибалтийской границе, а там грузовым — направо, легковым — налево.
— А меня куда, — спрашиваю, — налево или направо?
— Направо, — решает мент.
— Как направо? У меня ж сзади легковушка!
— Тогда — налево.
— Моя фура там не пройдет.
— Ладно, гони направо и легковушку с собой тащи. Задолбал!
И вдруг «Мария» началась! А это — как всем народом враз обосраться. Таможня разбежалась. Я говорю:
— Айда и мы посмотрим!
Смотрим «Просто Марию». Наконец один таможенник устал смотреть, вышел на улицу:
— О! Там уже столько народу! Ну че, будем пропускать? Или до завтра?
Пропустили. Вовка взялся выезжать с таможни, а Артур, дурак, свою тачку одной рукой ведет, а сам эту «Марию» досматривает по телеку в кабине. А руль у него не разблокирован — надо зажигание включить, а для этого надо «Марию» выключить. А ее просто так не выключишь, она ж как мюсли: жуешь, пока челюсть не отвалится. А Вовка их прямо на железный забор тащит. Я кричу:
— Вовка! Стой!
Артур уже — раз! — в забор. А Вовка не чувствует ничего, — прет вперед. В общем, рожу, фары, крыло — все разнесли к чертовой матери! Все тут стали свистеть, бегать, орать, а Вовка таможенникам:
— Чего вам еще? Я уже все показал!
Ну — труба! Топором крыло вместе с фарой в артуровой «шестерке» отрубили. И снова — вперед.
Теперь Прибалтика с димедролом. Может спать спокойно!
Только не надо сразу, Склифосовский!.. Кому не интересно — под сидушку! Там меня нет, там тихо, сколько хочу, столько и гавкаю.
Короче, мы везли ампулы, которые от СПИДа, в Киргизию. Они очень дорогие, в России таких нет. Наняли нас на двух машинах, рейс абсолютно «черный», но тогда мы понятия не имели, что везли.
Ампулы, всего по одной коробке в каждой машине, сверху забросали упаковками с детским нафтизином. Будки специально не пломбировались, наоборот: заглянет чурка-мент в будку, а там нафтизин.
— Да-а-ай что-нибудь!
— Дети есть?
— А как же!
— Болеют насморком?
— Конечно!
— Так на тебе, на тебе и еще на тебе детского нафтизина. От всех болезней поможет, все болезни — от насморка.
Мужик, который нас нанял, славянин, а заказ делали для киргизского чурки. В Киргизии все — славяне и чурки.
Только заехали в Киргизию — мент. Я жопой чувствую, когда мент сечет. Одного мента можно отколоть, штрафом отделаться, а бывает мент — настоящий чекист, какой-то литеха, но один на миллион. Ему не нужен штраф, не нужны твои бабки — ему нужны твои права. Тому сразу отдашь талон — и вперед.
А этот, чувствую, именно меня ждет, сечет. Ему ни штрафа, ни бабок, ни прав не нужно, ему другой платит. Ему нужен ты.
Стоит, изучает документы, а они по-английски.
— Есть перевод?
— Есть. Вот русским языком написано: детский нафтизин.
— Сам вижу. Сколько?
— Три тонны.
— По колесам не скажешь.
А как три тонны можно увидеть по колесам? Значит, въедается, провоцирует, по-нашему — «хвост давит». Нужно обязательно понять, чего он хочет.
Я говорю Шурику:
— Нас ведут.
Он не верит:
— Да фуфло это!
На следующем посту снова останавливают:
— Все, разгружайтесь. Пойдем поговорим.
Заходим в КП, сидят ребята.
— Так, думайте, мужики. Каждому даем по две баксами, вы разгружаетесь и тихо уезжаете. Вы, один хрен, не знаете, что везете.
— Командир, — говорю, — я же жопой чувствовал, что вы нас вели!
— Ну какая разница, кто вас вел; а если очень умные, нужно сразу разобраться.
Я говорю:
— Командир, ну дай подумать.
— Хорошо! — и отдает нам права. Дескать, куда вы денетесь!
Мы догадывались, что груз предназначен для очень крутых людей в Бишкеке, поэтому с нами хотели обойтись тихо и без крови.
Вышли мы, посидели возле машины, перекусили.
— Шурик, все это — фуфло! Ну получим мы от них деньги, а что скажем клиенту? Что, он про нас забудет? Да никогда!
— Давай так. Дорога хорошая, хотя и неширокая, девяносто выжмем запросто. Сейчас киргизы спят — должны спать! — фуры не ездят. Лишь бы удалось сесть в машины.
Решили удирать в два ряда. Я становлюсь на одну полосу, Шурка на другую. Врубаем дальний свет, аварийку и прем. Стрелять вряд ли станут, я так подумал. Но если преследователь прострелит заднее колесо, я лягу на бок, и он обязательно в меня врежется. Значит, стрелять без риска можно метров за двести — попробуй попасть на ходу! Мы не в кино. По закону подлости все всегда бывает по-моему… или не бывает.
Но как они нас недоследили, как позволили в машины сесть? Я такое только в кино видел. Мы завелись — газ до пола! Прем в два ряда, чтобы на обочину полколеса зашло. Чтобы между нами был совсем узкий просвет. По центру и так никто не пройдет, верно? А обочину мы собой прикрыли.
Метров сто проехали, и все — хвосты со всех сторон. Стреляли-стреляли — мы у себя ни одной дырки не нашли. Хрен у них такое было запланировано, хотя я у них в штабе писарем не работал.
