— Извини, — медленно проговорил он.
Стоило успокоиться, как у Петяши снова возникло чувство, будто он запамятовал о чем-то важном и при том впрямую относящемся к предмету беседы. Только теперь это явно были не размышления, прерванные приходом Димыча, а нечто более давнее и, безусловно, более материальное…
А-а! Вот болван!
— Димыч! Совсем забыл… Борис в последний свой приход, сегодня с утра, принес какую-то тетрадь. Сказал: часть дневника этого самого Флейшмана!
— Ну-у?!
Настроение Димыча кардинально переменилось. Теперь лихорадочный блеск в глазах его означал припадок обнадеженного любопытства и вместе досаду на дырявую память друга, умудрившегося забыть о такой важной вещи.
— Читал уже?
— Нет, не успел.
— Тащи!
Покинув кухню, Петяша принялся мучительно вспоминать, куда подевал эту чертову тетрадь — в обозримом пространстве ее не наблюдалось. Осмотрел стол, пошарил в ящиках…
Нету!
Петяша еще раз попытался восстановить в памяти, что он делал до того, как отправиться на поиски врача, понимающего в человеческой психике.
Вроде бы на стол бросил… В кухню с ней не ходил.
Тетради в грязно-коричневой, липкой от времени обложке не было нигде.
Впрочем, ежели этот Флейшман — такой уж из себя могучий волшебник, что ему стоило вернуть пропажу на место?
— Ну? — поинтересовался возникший в дверном проеме Димыч.
— Нету нигде, — растерянно отвечал Петяша.
— Т-та-ак… — Димыч со злобной сосредоточенностью почесал подбородок. — Кто, говоришь, в квартире был и выходил куда-нибудь после того, как этот Боря тетрадь принес? — Тут взгляд его упал на валявшийся на тахте ноутбук, о коем Петяша давно уж успел позабыть. — А это еще откуда? Купил? Лучше бы нормальный десктоп приобрел, пижон несчастный! Оно и дешевле раза в три и удобнее во всех отношениях, если только не желаешь теперь на улице, на лавочках сидя, творить…
Петяша не отвечал. Он стоял столбом, словно его расчетливо треснули по маковке, прилично контузив, но не сбив с ног.
Значит, Катя. Больше некому.
Меньше всего ему хотелось подозревать в чем-нибудь Катю. Так с нею было здорово, и…
Петяша сморщился до того, что в висках заломило. Конечно, ему теперь есть, что терять, и наработанное за время бродячей жизни неверие в бескорыстное доброжелательство к своей персоне должно бы от этого только обостриться. Ан, хрен! Притупился, поистрепался инстинкт самосохранения…
— Ты хоть знаешь, куда она ушла? — дожимал тем временем Димыч. — Кто такая? Где живет? Телефон ее хотя бы?!
Только теперь Петяша осознал, что за все проведенное вместе время не удосужился выяснить даже Катиной фамилии. Зачем бы?
— Телефон… Телефон она должна была оставить…
— Где?!
Петяша снова оглядел захламленную комнату. Из-под корпуса ноутбука на тахте, верно, торчал клок бумаги.
— Вот, наверное… ага: один-два-пять, три-пять, ноль-восемь.
Димыч, досадливо крякнув, выдернул бумажку из его рук.
— Значит, так. Если эта тетрадь была взаправду, то, сам понимаешь. А если, что тоже можно допустить, Борис на самом деле мертв, у меня — просто провалы в памяти, а у тебя — галлюцинации по двадцать пять кадров в секунду… Уж и не знаю, что тогда. Ладно, там будет видно. Где ближайшие таксофоны с карточками? Чтоб из твоей квартиры не говорить…
— Разве что на Кронверкском.
— Ага… — Димыч секунду помедлил. — Тогда подожди, я скоро. Сейчас проверим, откуда она меня знает. И знает ли вообще.
— Может, не нужно? — нерешительно возразил Петяша. — Она сказала, завтра с утра приедет…
— Надо, Федя! «Сказала»… Мало ли, кто что сказал! Сиди; я сейчас.
Откачнувшись от косяка, Димыч шагнул в прихожую. За ним хлопнула дверь. По лестнице дробно защелкали каблуки.
Оставшись наедине с самим собою, Петяша тяжко опустился на тахту.
Только этого, блядь, не хватало… Чтобы еще и Катю подозревать хер знает, в чем…
Плохо; плохо и неуютно было Петяше. Вдобавок, никак не проходило ощущение, что в разговоре с Димычем он снова вспоминал о чем-то важном, о чем-то таком, составлявшем, может быть, единственную его надежду хоть на какой-то успех в борьбе с абсолютно непонятным, неведомо на что способным врагом.
Сомнений в том, что борьба-таки предстоит, у него уже не оставалось. Какие еще сомнения; ежели все, с ним, Петяшей, происходящее, есть галлюцинации, что тогда вообще реально?!
Однако бороться уж очень не хотелось.
А насчет доверия к Кате… Что ж, ладно. Не в первый раз. Ошибся, значит, сам себе злобный дурак.
Вообще, понятия любви, веры и прочего в том же роде, типа патриотизма, гуманизма-альтруизма или вовсе загадочного «общего блага» давно и хорошо — как нельзя лучше! — приспособлены к извлечению из них выгоды. Посему надо — ой, надо бы! — все то, что призвано воздействовать на чувства клиента, поверять разумом. Только ведь, лень, да и не всегда это представляется возможным… Приходится иногда кому-то верить и на слово. Хотя бы тем, кому, вроде бы, невыгодно желать тебе зла.
Эх-ххх…
И все-таки: что же ему, Петяше, такого приходило в голову? Ведь, определенно, что-то дельное в мыслях промелькнуло…
Ладно. Может, всплывет еще само. А пока, до возвращения Димыча, можно заняться просмотром и разбором эхомейла. Или — еще даже лучше — продолжить начатый давеча рассказ.
Компьютер тихонько зашуршал приводом жесткого диска, загружая Word, и вскоре Петяша, подхватив оставленную нить повествования, снова стучал по клавиатуре:
Сперва дети тихо наслаждались созерцанием дрессированных собачек, сменившихся клоунами и акробатами. Затем начался отечественного разлива боевик. Время от времени Николай Иванович просил детей немного приглушить звук, однако те не обращали на отца ни малейшего внимания. Впрочем, поглощенный статьей, он скоро вовсе перестал замечать шум.
Наконец настал час нового петербургского телешоу, которое даже Николай Иванович, невзирая на все свои убеждения и культурные запросы, смотрел от начала до конца. Передача называлась «Не упустите шанс!» и неизменно шла в прямой трансляции.
На прошлой неделе ведущий и автор передачи, Влад Якунщиков, предстал перед камерами в компании маленькой девочки в инвалидном кресле, а перед тем был ветеран-«афганец» на костылях. Сегодня рядом с ведущим на подиуме стоял крепкого сложения старик с белой тростью в руках. Две ассистентки, изящно ступая ножками, росшими едва не от корней обнаженных в ослепительных улыбках зубов, выкатили столик с двумя огромными чашами, наполненными крохотными палехскими шкатулочками. Взмахом руки попросив тишины, Влад Якунщиков представил зрителям сегодняшнего почетного гостя, Георгия Владимировича Минина из 2-го Городского Интерната для Слепых и Слабовидящих. Затем начался рекламный блок. Затем господина Минина заставили сказать несколько слов и ответить на несколько вопросов. Затем — еще один рекламный блок.
Затем студийный оркестр заиграл музыкальную тему передачи, господин Минин снял пиджак, закатал рукава дешевой серой рубашки и медленно поднял вверх обе руки, ладонями к зрителям, показывая всем, что ладони его пусты и все — без обмана. Музыка сделалась медленнее. Почетный гость запустил руку в правую чашу, поворошил шкатулки и вытащил одну из них.
Оркестр смолк.
— В этой шкатулке, — провозгласил Влад Якунщиков, — совершенно случайным образом выбранной нашим дорогим гостем Георгием Владимировичем из множества прочих, находится записка с именем зрителя, находящегося сейчас в студии, среди множества прочих… наших друзей! Как всем вам известно, дорогие мои, имена всех присутствующих в студии находятся в этих шкатулках, любезно предоставленных передаче нашими постоянными друзьями из торгового дома «Сансара». Но сегодня, к великому сожалению, мы можем выбрать только одного. И этот один…
Последовала длиннейшая пауза.
— Этот один… — продекламировал ведущий, — Эдуард… Витальевич… ПУГОВКИН!!!
Оператор вновь дал на экран панораму зрительного зала. Камера повернулась вправо, влево, и, наконец, отыскала лицо счастливчика, только сейчас осознавшего, что он и есть Эдуард Витальевич Пуговкин, чье имя так торжественно провозгласил ведущий.
Счастливчик неуклюже поднялся с места.
— Господин Пуговкин? Эдуард Витальевич?! — взбурлил Влад Якунщиков. — Скорее, скорее, поднимайтесь к нам, да смотрите…
— …не упустите ша-а-анс!!! — восторженно подхватил зал, причем студийный оркестр для пущего эффекта поддержал публику мощным аккордом.
