— Halten Ordnung, bitte! Я не спорю, все ваше, но херр Вилли тоже занял мое место своими дровами. Он сам сейчас все объяснит. Вилли, сукин сын! А где Вилли?
А нет Вилли. Хорош камрад! А он уже на своем балконе цветочки поливает. Я ему:
— Вилли! Ты что, псих? Она меня покусала. Ставь мне теперь прививки от бешенства, в живот.
А Вилли только головой затряс, как еврей на молитве:
— Такая сука, такая страшная баба! Арш ей в лох! Страшней моей фройдин из Бломберга. Я ее всегда боюсь. Ой, а где мое портмоне? Ты не брал мое портмоне? Nein, Gott!
— Вилли! Не ори, как пьяная баба. Что в нем было?
— Все, что угодно! Ключи от квартиры, аусвайс, билет до Бломберга на завтра, шестнадцать марок…
— А фройдины там твоей не было? Ну вот, а ты говоришь — все. Спокуха! Счас я к тебе приду.
У Вилли шикарная двухкомнатная квартира. Правда, вместо кухни ниша с электроплиткой, а вместо ванной — душевая кабинка, но зато сколько пространства для мебели! А сколько мебели! Раньше она вмещалась в одной комнате, теперь он затиснул ее в две. Но если Вилли женится и получит трехкомнатную квартиру, гроб поставить будет все равно некуда. К своей кровати Вилли добирается… черт его знает, как добирается. Скорее всего, по столу, умывальнику и подоконнику. А рядом с кроватью лежит его барабан. Я спать ложусь с молитвой: «Чтоб ты наступил на свой барабан и охрип!»
Короче, я у Вилли. Портмоне пропало без вести. Вилли перебрал уже все известные ему народы, которые могли его свистнуть, теперь на первом месте поляки, чьи девочки живут на первом этаже. Вилли все за них знает: откуда они, для чего и почем.
— Вилли, — говорю, — ты забыл немцев. Плюнь на девочек, вспомни, где ты был вчера, по секундам.
— Днем я был у фройдин в Бломберге. Потом… на автобусе доехал до остановки в Пюрмонте около автозаправки в Хольцхаузене.
Оттуда Вилли шел пешком через парк. Liber Gott! Mein Verstand verloren!
— Я говорил, плюнь на девочек. Так, пройдем по всему маршруту. Бери фонарик, уже темно.
Мы пошли через парк к автозаправке. Вилли всю дорогу страшно пел и орал:
— Война — шайсе! Я был в Америке и там говорил об этом с индейцами. Представляешь, они не знают немецкого. Но я по-индейски им все объяснил.
— Ты говоришь по-индейски?
— Нет, но во время войны мы после бани обязательно растирались водкой или пивом, чтоб не было вшей. Я им это показал, они меня поняли. А в России растираются водкой?
— Дурак! Кто там будет водкой вшей кормить? Там ею выводят глисты.
— Херр Люке хочет продать наш дом за шестьсот тысяч. Идиот! У меня душ течет, когда я не моюсь, а когда я моюсь, воды нет. Фройдин пожила у меня всего месяц. Он пришел и требует:
— Вилли! Ты в договоре один. Хочешь жить с фройдин — плати за фройдин, хоть за двух, хоть за трех. Закон это позволяет, но не бесплатно.
А сам только о фройдинах и думает. А то, что Вилли совсем один-аляйн, ему шайс-эгаль!
— Вилли, тише, ты разбудишь немцев, они мне этого не простят. Ищи лучше свое портмоне.
Вилли пошел по кустам, чуть не залез в озерцо с лебедями, и, наконец, забрался на площадку перед кафе для игры в гольф.
— Вилли! Ступа с метлой! Здесь табличка: вход запрещен. Приедет полиция, подумает, что мы прячем труп.
Ну, мы таки добрались до автозаправки в Хольцхаузене. Нигде ничего.
— Конечно, уже — цап-царап! Как я завтра поеду к фройдин?
— Купи себе новый билет.
— А аусвайс? Вдруг я попаду под поезд? Как они узнают, кто я такой?
— По запаху.
По дороге домой, на самой темной тропинке парка, Вилли остановил какую-то сильно пожилую парочку.
— Господа! Вы, конечно, не брали мое портмоне. Вы же все честные люди!
— Конечно! — гордо ответили немцы.
Дома Вилли снова сел плакать, а я, блин, еще раз прочесал его гадюшник. Я таки нашел его портмоне в целлофановом мешке для мусора! Вилли так обрадовался, что даже забыл сказать спасибо. В эту ночь он пел до утра.
А утром на дверях дома появилась странная листовка за подписью хозяина дома.
«Требуется молодой, сильный, смелый мужчина для выполнения особых заданий, связанных с риском. Желательно из иностранного контингента. Хорошая оплата. Звонить срочно!»
Так! Хозяин увольняет Вилли, и место хаус-мастера освобождается. Блатное местечко! Но что значит: «для особых заданий, связанных с риском»? У немцев все связано с риском, даже обрезание кустов. Я сразу же сорвал объявление. Чего ему теперь висеть, когда и так ясно, кто будет хаус-мастером вместо Вилли? А что? Молодой, смелый, из контигента и мужчина — все совпадает. Звоню!
— Херр Люке? Я готов на любое задание!
— Ах, хэрр Лукацкий! Боюсь, что вы не подойдете. Мне нужен крепкий мужик, гроссе манн.
— Для войны с арабами?
— Нет! Но нужно будет выбивать квартплату, без крови, конечно. Некоторые жильцы мне сильно задолжали. Надо приходить к ним и грозным голосом напоминать о долге.
— Херр Люке! Между прочим, на родине я был бандитом.
— О! Это другое дело, тогда можете приступать! Кстати, первый в списке должников — херр Лукацкий.
Имма дрек! Имма шайса!
Глава тридцать первая и последняя
Вот и все. Все течет и ничего не меняется! — сказал сантехник. Кому сказал? Водопроводному крану. Кого это еще интересует?
Я уже люблю Пюрмонт и не болею за Украину. Я знаю, что это плохо. Кто-то же болеет. Ну больные, блин, люди! Хочу умереть здоровым.
Месяц назад поехал в Хаген менять масло в движке. Хрен знает, чего туда езжу. Как будто там его лучше меняют, чем где-то. Или там масло лучше. Но езжу только туда, в маленький автогешефт с заправкой перед самой границей Нижней Саксонии, дальше — другая земля. Не, не чужая. Просто другая, поэтому над заправкой большой лозунг: мол, заправься в последний раз родным бензином, дальше он может быть еще дороже. Другая земля! Какие могут быть шутки на границе?
Хозяйствуют в мастерской батя с молодым сыном и два-три помощника в придачу. Хозяйский дом рядом, стена к стене, а над мастерской, на втором этаже, на окнах занавески, там тоже кто-то живет.
В крохотной конторке, где касса, можно выпить кофе или колу прямо из холодильника. На стене грамоты и сертификаты, что гешефт настоящий, по ремонту машин, а не старых утюгов.
Меня там уже давно знают, должны знать. Такой крутой клиент! Лучше немца. У меня то одно колесо выше другого, то спидометр показывает франкфуртское время, то боковое стекло западает. Но это единственное место в Германии, где я ничего не должен. Плачу сразу и наличкой. Почему-то…
Загнал машину на яму — меняйте! Пошел прогуляться вокруг мастерской. Когда — раз! — Костя: сидит себе прямо под окном конторки на корточках, в старой футболке, джинсах и тапочках на босу ногу. Костя совсем полысел и высох. Девочки его дососали, что ли? Обычно при встрече он махал руками и орал:
— Ты, бля, еще живой? Как дела на Родине-матери?
Ему что улица, что шпаркасса, что социаламт. Орал везде громко и только по-русски. Чтоб слышали все.
— Видишь: оглядываются. Не нравятся им ауслендеры. А дойчи в Тале все просят: познакомь да познакомь с русскими бабами. Хрен, говорю, они с вами пойдут, у вас кровь холодная и соленая, как у селедки.
Но сегодня Костя какой-то не такой, какой-то очень тихий и очень старый в свои-то пятьдесят три, как будто забыл надеть вставные зубы.
— Ты че тут делаешь в тапочках? — спрашиваю.
— Мы тут все живем, на втором этаже.
— А где твое красное «ауди»? Пропил?
— Продал.
— Продал? А девочки? Девочки не любят мальчиков без «ауди»!
— Обрежутся! Знаешь… у меня рак желудка.
— Ты шутишь!
— Мама мия! Шутки-шутки, да в желудке! Я им говорю: у меня что-то здесь грызет. А они мне: это межреберная невралгия. А теперь соединили кишки с горлом, чтоб не грызло. Я всех своих обзвонил, у меня, говорю, рак, пойдешь замуж за рака? Ни одной порядочной сволочи, всем некогда.
Ну что тут скажешь? Для меня человек с раком как святой. Чем утешить святого? Он, может, уже счастливее тебя. Но все равно, жаль. Какой самец был!
— Ты… не очень расстраивайся. Может, это еще и не рак. Вон у еврея Сидоркина в России инфаркт открыли, а здесь его на хрен послали вместе с русским инфарктом.
— А я и не расстраиваюсь. Ты меня знаешь. Счас приму свою дозу химии, если от нее не помру, куплю себе новую тачку. Телка ко мне с Украины хочет приехать. На хрен я ей такой сдался? А? Ухаживать, говорит, буду до самого конца. Смотри, говорю, тебе долго ухаживать придется, может, всю жизнь.
— А я, как ты, только сплю плохо. С возрастом кошмары снятся. Представляешь, меня бьют, а мне щекотно. Жуть! Недавно сплю и вижу: еду я по какому-то городу на своей «ифе», совсем не быстро еду, почти шагом. Впереди дядька какой-то с мальчишкой топает по тротуару. Я к ним подъезжаю, хочу мимо проехать. Вдруг пацан бросается прямо под колеса. Хрен знает, что он там увидел. Я по тормозам! Остановился мгновенно, но чувствую, что на чем-то стою. Ну, колесо на что-то наехало… и застряло. На бордюр, что ли? Выхожу, чтоб дать в лоб тому папаше. Зачем он детей под колеса подкидывает? А он стоит у колеса, зеленый, как гуманоид, и тычет пальцем под колесо. А под ним этот пацан лежит — готовый на ноль! У меня челюсть до пола! А батя его как-то тихо-тихо просит:
